Ironia

Son las tres de la mañana, son ya muchos los dias que eh pasado en la penumbra
semana tras semana.
el primer rayo del alba entra y me deslumbra, como siempre cual cadáver,
doce horas, doce horas mas pasar has de ver, vestido con la enfermedad y la elegancia de la sombra,
hoy es el dia en que como muchos mas se desplaza rumbante cual despojo escualo y frió,
vacilante deja hogazas para no perderse.

miradas inundadas con la discordia galopan ala saeta  vueltas espuma y el reloj sigue su marcha funebre, segundo, tras segundo convierten todo pensamiento en las hojas secas del implacable otoño mientras te guarda con celo la nostalgia de un pasado ajeno y un futuro ajeno, de una vida donde todo es prestado